Maracaibo

Ciudad de maíz
entre las manos del hornero
de húmeda y cálida raiz
te tuestas bajo el cielo.
Ciudad de Dios
virgen mestiza
tu rezo es un adios
sin reparo en la ceniza.
Ciudad de canto
y paloma en vuelo
no pensé amarte tanto
no pensé por ti mi celo.

Sin agujas.

Jorobado y deforme con el vientre obtuso

renegado de la verdad y de la vida

vas en tu cápsula magnética envuelto en otra de mentiras

como un sacerdote desnudo debajo de la sotana

o como el rey que ofrece flores con las manos llenas de sangre.

Me encantaría sacudirte por el eje todo el mal que te circunda

y dejarte sólo el perfumado jardín

y las espontáneas canciones que llegan con la luz

y la luna preñada en medio de la noche.

Pero espero al tiempo y su cosecha

que desobe el milagro en la portada de tu máscara ridícula

para enseñarte que sigue siendo el corazón

un arma formidable.

Elogio de un canto feminista.

Ríe conmigo camarada
ahora que no crecen imposibles
por la estrella que titila en tu mirada
por el sueño en tu vigilia inextinguible.

Ríe conmigo camarada
ahora que tus manos florecen
en el barro necesario de las caras
que vienen inocentes a que las besen.

Ríe conmigo camarada
ahora que mis sudores te acompañan
por el rudo camino de la espada
que da un santo ministerio en la campaña.

Ríe conmigo camarada
ahora que corona el sacrificio
la paz de tu cabeza enamorada
con la miel  creadora de tu oficio.

Crónica de un día en revolución.

Este día tiene los ojos grandes
como llenos de asombro
y se ha vestido sin querer de bolivariano.
Este día tiene un grato sabor de patria
y sudores de un sacrificio voluntario.
Trabajo es la Revolución
y un canto sencillo y juvenil.
Que emoción este conjunto de marfil y de aluminio
de aceite y de caucho
que queda en la memoria de la obra magnífica.
Alli en la malla perimetral pinta mi hermana boliviana;
de Cochabamba vienen y de la Paz y de Valle Grande,
 estudia la petroquímica en esta universidad amorosa que es la vida revolucionaria.
Allí en el gimnasio esta mi hermano cubano;
pinta recordando al Camagüey donde juegan sus hijos
y Angola donde fue combatiente internacionalista.
Y allí   restaurando los tomas eléctricos
esta mi hermano venezolano.

Maremágnum.

Acertijo
realidad
inescrutable
azarosa
circunstancial
diferente
cada minuto
sin placenta
burbuja
vuelo
semen fértil
helecho.
Brecha
mente
política
descredito
feo
espalda
trabajo
fruto
importante
la familia
el dinero
prostituto
desalmado.
Hipócritas
desconfianza
soltería
vive bien
burócrata
tiempo
guillotina.
Juventud
liderazgo
autenticidad
empuje
revolución
no hay miedo
futuro
pueblo
poder
energía vocacion
sentimiento
ayer y hoy
uno
suficiente.
Cobarde
no te atrevas
gigante
maremágnum.

El estado: Crisis conceptual.

En un día todo comenzó. Sentados sobre una mesa de la escuela; conversábamos con ánimo.El maestro nos vio y nos dijo en tono de regaño:
- A ver bájense de ahí. Eso es maltrato a la propiedad del Estado.

Entre pico y llanura.

Ah mi amor, cuanto motivo

para encarnar en tu beso

para preñarte en mi seso

para un trémulo adjetivo.

Para clonarte en la suerte

para reír sin dolerte

para escupir las cadenas

para apagar las sirenas

para un disparo a la muerte.

Se hizo pobre el millonario

Se hizo pobre el millonario
Por enrumbar tu destino.
Dejó sus arcas y vino
Al enfermo el visionario.
De Satanás fue adversario
Y no tuvo en su camino
Almohada, ni encaje fino
Adornando su vestuario.
No creyeron las señales
Que hizo con los pecadores,
Los que fueron sus sicarios.
Lo llevaron al calvario
De los viles criminales
Los sacerdotes traidores.

Vida en el fuego

Y  el hierro que razonaba
Encarnó la cera
Junto al fuego de la cruz,
Cediendo la frente
Al beso de la bendición.
En el reloj antes blindado
Penetraron balas de luz,
Plomos de justicia,
Flechas de la verdad.
Quien reposaba ya inerte,
Fiel admirador con pupilas de piedra,
Con ojos de candelabro
Se levanto a caminar.
El amor, Dios en el tiempo, le enseñó.
Y el hombre que aceptó el fuego
En virtud se hizo inmortal.

Los fieles caballeros.

Fluye el río con sus aguas turbias y sonoras. Se oye un reclamo que cruza el cielo desnudo y el anciano desliza en silencio las monedas por debajo de las sillas. Para no desviar el curso de los ensayos de la caballería se agitan los papeles,y los secretos, volitivamente, dan paso a una interface contigua. Alegre conversa el pelotón de señoras inglesas. Caminan por la hierba y los guisasos se les prenden en el encaje de los orlados vestidos.No reparan en los esposos que simulan un enfrentamiento o una batalla. Presumen bajo el sol con sus  aseados uniformes y sus brillantes charreteras, y marchan en escuadrón con los caballos enfrenados al paso del redoble de los tambores. De pronto, se esfuma la escena en una niebla oscura, que se me enreda en los dedos mágicamente. El anciano ya camina por un trillo angosto. Lo sigo con mis dudas y con febriles pensamientos que vuelan con misterio hacia la copa de los siglos. Es un árbol que tiene su cetro allí,en la memoria. Porque estamos regresando al origen, a los días pasados. El árbol se mece con gracia por una brisa que deja una extraña plenitud y bondad. A su izquierda, casi imperceptible como un fantasma, descansa el anciano de las monedas. No deja que lo alcance y se levanta del suelo. Avanza hacia el matojal que circunda el peladero. Mas allá hay una cuenca profunda, ya lo sé, y lo veo iniciar un conocido ritual. Cuenta: una , dos, tres, cinco monedas. No las acepto y las arroja al abismo. Luego, las aguas se levantan y en un frenesí interminable lo desaparecen. Entonces, esclarecido y tranquilo, puedo comprender lo que necesito para espantar el ensueño de la noche.No hubo suicidio, te mataron mi general.

La táctica del lobo.

Para prevalecer el lobo tuvo que modificar sus tácticas.Había creado más de 500 institutos de investigación sobre pastores y ovejas, no obstante aun sentía los reclamos de los voraces estómagos de la manada. Resulto que la literatura y el cine explotaron en demasía la mística del lobo y sin queriendo desclasificaron siglos de artimañas de caza. El lobo perdió así su etiqueta de animal feroz y pasó a ser un mamífero común y burlesco.Lo llamaron incluso perro hambriento.(Que conste esto para él es una gran ofensa).Imagínese hacer público sus más refinadas tácticas y estrategias, es como quitarle al oso hormiguero la lengua o al murciélago el órgano de la ecolocalización.Es lógico ahora que pastores y rebaños se hayan multiplicado. Pero lo raro es ver, a una comunidad de pastores protestando por los derechos del lobo ante los predios de Hollywood y de Augusto Monterroso mientras en las tibias cabañas, las pastoras cantan y sirven un sabroso cocido de desayuno, a su antaño enemigo del bosque.

Flechas de dragones.

Déjate amar

Y al corazón virtuoso

no tientes.

No sea que después lamentes

El tiempo perdido

 sin anclar.

Déjate amar.

Te digo

Humildemente:

 una frente

Sólo hay

Lícita para juzgar.

Déjate amar:

 Espanta esa tarde de vinagre.

Y no me odies por ser  bueno.

Canción para los ancianos

Ancianos del mundo

Escuchad este canto que Dios envía.

Colirio para los ojos sin certeza,

Abono para la soledad

Que aun no ha dado plantas ni frutos.

Ancianos que moráis

Sin cobija de materia o de espíritu,

Sobre el pavimento de las calles,

En el plástico de los asientos en los hospitales,

Guarecidos en la calefacción de los periódicos.

Ancianos que habitáis

En los hogares de ancianos,

En los pasillos infinitos de la paciencia,

En espera, más que de muerte,

de las manos de los suyos.

Ancianos en los que siempre la esperanza

Fue soldado de batalla contra el olvido,

Ya sin memoria

O en la turbulenta marejada de los recuerdos.

Confiad y se les hará justicia.

Confiad ahora, cuando los años,

Endurecidos también por el calcio de los huesos,

Se nos agolpan ante el rostro

Queriendo tumbar de una vez la misericordia

Y postrarnos en camas de hierro

Sin simulacros de tortura

Conectados a placentas artificiales

Y a fluidos que engrosan aun más

La lágrima del vivir.

Si pudierais ver con iguales colores

El paisaje que yo veo,

La alegría de la naturaleza,

La frescura de la hierba.

El vigor que refulge en la piel

De los caballos bajo el sol,

Los plátanos abanicando este jarabe del viento.

¡Ay si pudierais, como antes,

Sentir con juventud la vida

Y estar en el amor de los hijos y la familia.

Aquel tiempo de pensar el presente,

Con el arte de hacer gloriosa la existencia,

Aún cuando la dicha fuese relegada

A tener de las manos la seguridad de los nietos!

Aquellos tiempos, oh viejos,

Ya con la sonrisa incompleta,

En que el cariño no era

Uno de los subproductos del trabajo.

¿Quiénes son los que te restriegan en la cara

Tus púrpuras seniles,

Tus temblores de Parkinson,

Tu apoplejía, tu incontinencia,

Tus malos humores,

Tu reciente y caprichosa manera de ser?

Son bárbaros con vísceras de metal,

Confinados de antemano a la miseria,

Herederos de la soledad,

Cuya frente herida por el sol,

No se atreverá a pedir una limosna de cariño.

Se  acordarán mañana

Que un día desterraron la palabra mamá,

La palabra papá.

Y sabrán por qué duele en el corazón

La artrosis de los huesos.

Y por qué son primeras las escaras del alma.

Y por qué la demencia es hija de la nostalgia.

Y por qué uno se aferra

A cualquier tronquito que parezca amor.

Pero tened fe hermanos míos,

Se les hará justicia.

Ante todo perdonad la carcoma del mundo,

Sus órganos de laboratorio

Su eterna vocación para la maldad.

No son culpables de la semilla estéril,

Ni de la otra de espinos que brotan en la carne.

Perdonad para que sea venerable

El algodón de vuestras cabezas

Y bendita el agua que emana

De las cataratas de los ojos.

Perdonen y sientan,

El diamante del cuerpo

la partícula de Dios

Que va más allá del ocaso de la vida,

Eso que nosotros llamamos alma.

Miel del corazón.

Exilias los viejos recuerdos
para no ver el rostro de tu padre
y la partida prematura de tu madre.
No escondes tu desprecio; lo viviste temprano
y chupas ese cigarro oxidado
sosegando la ira de tus pies descalzos.
Nadie pudo hacerte un cuento,
el tuyo era casi de orfanato,
sexo grosero a la intemperie
a la rubia con areolas de luna
entre picaduras de limones y bojotes de caña
sin esperar mejor suerte
viendo al amor con asombro
huir dando alaridos como un perro.
Nadie te enseñó nada del calostro elemental de la vida.
Por eso dejaste a un lado los balines de cristal
y fuiste la bola chocante de afilado respeto
apodado como se apoda el silencio
siempre con miedo.

Pero debajo hay un hombre
y sus miedos son los mios.
Ahora las palabras le salen como soles incandescentes
soles de verdades que no tiemblan
que no disimulan para darte por el pecho
o rajar el vestido que tapa los moretones.
Debajo hay un vencedor
y yo lo prefiero como se prefiere el rojo auténtico de las rosas
o las tibias sales del mar.
Él no me esconde su dolor
tampoco me esconde sus principios.
Lo vivido es un río que corre sin hipocresía
y las aguas son buenas para regar mi experiencia.
Debajo hay un padre
y me ha dicho que su frontera política
su raíz patriótica
es un hijo que espera
sin reparar en sus defectos
sin pensar en las virtudes que tanto alimentan
porque a su edad su padre es como agua
o como leche imprescindible.
Debajo hay un hijo
el niño de libres pajaritos y lagartijos
que ha dejado atrás la púa encarnada
que ha comenzado a pulirse por el otro
y a parir  miel del corazón.

No mas que por luz y conciencia.

Me salvarán esas noches sin tu beso heroico
en que fui ojiva de poderoso acento.
Me salvarán los estériles tinteros
y los nidales de huevos huérfanos y rapaces
cuando intenten degollar mis palomas
y eclosionen las bífidas lenguas de las serpientes
que incuban en su descaro.
Me salvarán en el camino transitado
un puñado de contundentes verdades
que bajarán del cerro asesinado
apuntando con mil dedos a los mismos traidores de ayer.
Me salvarán estos hijos afilados como cuchillas de acero
y estas patrióticas palabras que me han nacido sin laureles.
Me salvarán estas fidelidades
y estos versos emancipados
que comparten la misma sangre
la misma suerte
de los que se han ido, sin perdir nada a cambio
sin pedirle permiso a nadie
sin pedir perdón nadie,
no mas que por luz y conciencia
no mas por justicia y por amor.

Querencias

Libertad yo quiero que nazcas de mi amor
cuando pesque en tu ombligo textos
con pulmones futuristas y silencios
con las vísceras al sol
sin neurosis de follados lagartijos
que se pongan pantuflas pa' orinar.
Libertad yo quiero que nazcas de mi amor
un día de sudores de ojos bizcos
en la alcalosis de un orgasmo cultural
sin que falle tu flecha de heroísmo
sin que peque mi diana de verdad.

Visiones

El reposo fue crecimiento entre los brazos de la tierra.
Ha devenido en árbol la yema espiritual de la vida.
Los pies se afirman en la roca de Dios
y desde la frente se alza un sol justiciero.
Hay alabanza en todas partes
porque todo es alabanza.
El sol baja de la cumbre para coronar
a los que son santos.
Bajan en tandas como del cielo
y en el monte se transfiguran
para beber en los manantiales
la leche y la miel prometida.
Nada les es imposible
porque reina el espiritu de verdad y de justicia
y entonces como ya fue predicho
al arbol se reconoce por sus frutos
y los frutos dan luz de inefable altitud.

Dios es ahora

Planto una butaca reflexiva
en una esquina de mi existencia.
Fluyo hacia la noche
como una barca temeraria.
El viento atiza un remolino sin decisión
que  arrebata los pensamientos de sus frágiles sostenes.
Queda la mente en una nube blanca y paralela
a los meridianos invisibles del cielo
donde  se define un coagulo gris:
Hay tremulaciones que se parecen a los miedos
pienso cuando se esconden tímidos los  relámpagos,
yo los veo
y los respiro sembrando mis dedos en la tierra
como para estar más cerca de mismo
y olvidar que no soy nada
que no soy nadie.
Sólo Dios es ahora.

Motivos

Me fui del baile haciendo círculos.

Mis piernas de adrenalina

corrieron la longitud de muchas noches

hasta encontrar la matrona de verdes tetas

que dio a Orishas y cimarrones

el fuego donde cocina  su filosofía la naturaleza.

Me fui al encuentro con el otro

entre los pájaros, bajo la lluvia, y los insectos sobre la tierra.

Escapé de la hipocresía de la modernidad,

de su arena teñida con sangre esclava

y su ego de innobles caracteres.

Bajo la piel me crecía la clorofila de la virtud que busca

la unidad con el universo

el sentido de vivir con el yo anulado como un cero

por la felicidad de los muertos y los vivos,

con apetencia de ser

alguna vez el aire.

Palabra con ashé

No me siento a definir este conjuro
tejido en las rebeliones del espíritu:
escucho la palabra con ashé,
prédica de pólvora en la sangre heredada,
convocatoria del monte a la armonía
de estar en paz consigo mismo.
Yo no sé a dónde irá el flujo
pero me agrada el empuje.
Negro, déjala que te agarre
y te convierta en jaguar o en mariposa
que el miedo es la negación de lo inevitable;
la tesis absurda de dividir el pájaro en átomos
y el átomo del pájaro en otras pequeñeces
hasta demostrar siempre la misma duda.
No te embarques en falsas empresas.
Escucha la palabra con ashé.

Oda a Hugo Chávez

“Padre, le dije, eres o no eres o quién eres?

Y mirando el Cuartel de la Montaña, dijo:

“Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo.””

Pablo Neruda

Tú que nos aferras a Cristo

y por Cristo mismo nos convocas,

ayúdanos a hacer el milagro cotidiano de las olas

en la descalza latitud de Nuestra América.

Lanza tu grito de pájaro en vuelo

sobre los corazones altivos

como una lluvia de panes y de peces

para que caigan las costras de los ojos

y sea la luz de tu rayo justiciero.

Vengan tus manos de ferviente nazareno

a posar la bendición en la frente de los pueblos

gemelos a tu corazón,

que se alistan y se juntan como las estrellas del cielo

en la abierta llanura de tu pecho bolivariano.

Nútrenos con tus cantos triunfales y tus titánicos huesos

en los hospitales, en los liceos, en las universidades,

en las ciudades que levantas con pujante levadura,

en la tierra preñada por tu promesa decidida de justicia y felicidad,

en el agua y en el aire.

No nos falte jamás tu sonrisa de eficaces soles analgésicos

ni el jarabe sanitario de tus ojos que todo lo ven

ni tu palabra amorosa en cada rincón de la Patria

Porque eres de un oxígeno moral y necesario,

carbono de magnífica mixtura,

nitrógeno de alabanza y original historia.

Santificado seas Chávez por nuestros niños,

por nuestras madres , por nuestros padres, por nuestros viejos

En cada acto de vergüenza y dignidad que te recuerde

puro y natural como el Orinoco,

niño travieso, jinete de puño majadero

que no dejara quieta la espada de Bolívar,

cordero que se ofrece con gusto  por los pobres.

Sea para siempre tu legado de girasoles y verde pasto del paraíso,

de perenne rechifle obrero, socialista y antimperialista,

de hijo y de hermano probado de la humanidad.

-Neruda!, si es él: la pupila bicentenaria del pueblo,

el satélite Bolívar , el teléfono Bolívar, el pájaro Bolívar-.

Vuela alto padre bueno

y sopla fuerte como los vientos huracanados

por los siglos de los siglos. Amén. 

Las catacumbas.

Hay que bajar hasta la raíz

a las catacumbas de la piel

donde las olas disputan

al tigre cebado de la muerte

los hijos de Ochosi.

Venían en la tiniebla más oscura, 

envueltos en sábanas de sal y de frío

preñando un dolor de ojos sordos y ciegos oídos, 

entre el vértigo y la mueca de los días

que volaban como voces de delfines.

Callado loar el del padre y el del hijo 

que se iban

a engrosar el tronco del Baobab

en un vómito espantado del destino

o en la tisis febril del fecalismo.

Negra cuenta de rosario sin hospicio

por las cómplices sotanas coloniales

el grillete bien pulido

ulcerando ulcerando ulcerando

el hueso que delata la sonrisa.

Mas aún, por los hoyos del madero,

alumbraban las estrellas infinitas,

dormitaba sosegado el cimarrón.

El yacimiento de la raza.

Duerme un sueño milenario.

Fecundas fueron las horas de vigilia

cuando de un sólo machetazo

echaba diez cabezas del enemigo

al fogón de su garganta,

en una época de hombres que peleaban como fieras por la libertad

arrebatándole a la muerte la eterna semilla de la vida.

Abiertos ahora los caminos que nos unen

el guerrero tiene derecho

y guarda los cauris bajo las tapas de las órbitas

en aparente  reposo.

Nos advierte de los feudos modernos de la mentira

donde se desvirtúa -para robarlo- el yacimiento de la raza :

lumbre y legado del rayo

de piloso crecimiento en el rostro

que le ha hecho templo

en el útero de la montaña.

¿Hoy quién es el cuenco?

¿Por dónde la mano milagrosa de la luz

penetra en la intimidad de nuestro pensamiento?

¿Acontecerá lo sobrenatural si imagino que son nada las circunstancias?

¿Seremos el único testigo de todo cuanto pasará?

¿Por qué no copulan como niños nuestras mentes osadas

y nos alzan desde la incertidumbre que es el tiempo

en la realidad presente?

Sospecho que han sido trocadas las variables.

¿Hoy quién es el cuenco?

¿La materia o el espíritu?

Y también estábamos nosotros.

  Por Leonel Escalona Furones


Duaba
Al Turey llegamos en un camión siberiano, de los que bajan hasta el aserradero de Cayo Güín , los bolos que se cortan en las altas montañas de Baracoa. Alborotados por los maestros, con cantos y consignas revolucionarias, pasamos por el Porto Santo y no nos dimos cuenta. Caminaba mucha gente. El pueblo todo se había ido a  ver el desembarco. Se rumoreaba que también Almeida y Raúl estarían allí. A la derecha, desde el hotel hasta el obelisco, como un largo cinturón se extiende la pista del aeropuerto, y más allá,  la rala cortina de la caleta, el guao, y la mora. La mañana de aquel 1 de abril era linda y azul, y la brisa que soplaba con fuerza desde el mar nos ponía las pañoletas como banderas. En Maraví ya habíamos visto desembarcar a Calixto García el 24 de Marzo, en una cayuquita que creo pertenecía a la familia Rabí. Se le hizo al general de las tres guerras un pequeño monumento en donde, según confirmaron los historiadores, pisó tierra cubana en 1896. Noventa  y seis años después éramos unos pioneritos entusiasmados con aquellas escenas de barcos y mambises que tenían barba y bigote hecho con tizne de carbón. Como imaginamos, el obelisco de Duaba era más grande y a su izquierda se podía ver la desembocadura del río. La caravana toda se fue a esperarlos en la playa, que en ese extremo es gris y gravillosa . Nos dio tiempo comer algunas uvas ácidas y despojar al maquey de la carnosa almendra que se gotea en el suelo. Al rato, casi a las 9 de la mañana la gente gritaba: " ya vienen , ya vienen", y detrás de un pesquerito , vimos a un bote fletado de yareyes enardecidos, superando    lentamente la contienda de las olas: la goleta Honor que traía una vez más a las costas de mi tierra, al general Antonio Maceo y  a Flor Crombet. Con ellos corrimos hasta el monumento adornado con flores y racimos de coco y banderolas con los sagrados colores de la patria. Nos apilamos a lo largo de la calle que hizo la Revolución y que llega hasta ese punto de encuentro con nuestra historia. Sacábamos apenas las cabezas cuando pasó como un rayo una escuadra de jinetes que venía a darles la bienvenida. Allí estaba nuestro general, el glorioso general baracoense Félix Ruenes, junto a Almeida y a Raúl abrazando al que protestó y salvó la dignidad de los cubanos en Baraguá. Y también estábamos nosotros, los pioneros.

Adiós posmodernidad.

Navegante respiro la noche

misticismo que arranca los sueños.

Dado a la charada me lanza

en una suerte de juego

y termino en el abismo.

Transito un espacio equivocado

Escila y Caribdis del tiempo

quizás, tan espiritual comienzo
mi querer busca

pintar los rasgos de infierno

que dominaron dantinos ojos.

Pero el mundo cae con todo su peso

en mi dorso de tortuga

y me hunde en el Aqueronte de cada cuerpo.

!Fausto aquel que sienta esta alegoría del cielo!

Un rayo atraviesa la palabra viva

y ha ido a morirse donde Edipo.

Voz de poeta te he perdido

en paralelo espacio

y no tengo de Hércules la mano.

La noche respiro degustándote

de golpe se me adentra el aroma que te forma

alucino

un costado penetrado por lanzas

Príamo y María lloran 

este presente románico que vivo.

Una estética se resume en los hilos

que cortar intentan las Nereidas

me amarran los mismos como un títere.

¿En qué hoguera se quemó la libertad?

Culpables son los oficios santos

la verdad no viene de maligna simiente

y no quiera usted mirar la esposa de sal

mejor coma el pan del Esclesiastés

sufra solamente.

No temas esta sucesión

de claros y oscuros cráneos

pronto enfilarás gota de ceniza.

Respiro

del aire las novedades.

Una estrella me habla de Afrodita

recordar mi hechura pretende

bien conozco de la carne los dolores

la madera que me ciñe.

Mas quien manda ahora soy

las huestes de Alejandro obedecen

esta invocación de futuro

y tengo por general un Quijote sin caballo

vencedor de todas las premoniciones.

Me pierdo en la nocturnidad

soy una sombra más.

Odio las laberínticas fauces del Minotauro

por no decir : el pecado.

Como a Job también a mi golpearán

blásfemas infamias del azar

lacerante belleza a la que aspiro.

!Oh mi Ítaca lejana!

Ha devorado el mar tus contornos.

Confía. Yo domaré al mar

caminaré sobre su lomo.

Geométricas figuras lo anuncian

revelan los enigmas incrustados en los ojos.

La nada tiende su manto de arena.

El Coliseo se revuelve a mi paso.

Vibran las piedras de Miguel Ángel

y soy no más un número

la letra primera de los verbos.

Niskolay Krashin, Mechanical Bird 

Gracias @iroelsanchez llegó la natividad de José Luis Fariñas

                                                               con humildad para José Luis Fariñas

Fariñas pinta los absurdos demonios de Kafka con leve y respetuosa tintura. El trazo es inmaculado, temerario, ante esas revelaciones que cortadas por el sueño, circulan en continua metamorfosis sin renunciar a la vida. Es demasiado febril esa fuerza que le viene desde adentro  por íntimos pasillos de los que no quisiera hablar para contenerla . Se deshace del misántropo embrujo abortando las figuraciones, sin que le quede nada ,en el hueco mismo de su nombre. Dónde sería mejor. Dicta la humanidad de la conciencia amante , que no merece nuestras manchas el mundo. Sólo así, en el mas callado secreto, veloz sin que de tiempo, va de incógnito al paradero a pulir el alma con precisión quirúrgica y dolorosa. Reseca  tumores invisibles que son también carne de su carne, llanto de su llanto, y en vez de maldecirlos los bendice con el don increíble de su naturaleza, para que echen luz y hagan el bien.

Fariñas, acuarela s/t, 2012

EL cuervo en la ventana

Todos los días viene hasta mi ventana, se mira en el cristal, engrifa su negro plumaje, y luego lleno de hastío, va a posarse en un muñón del jardín. Escruta a través del vidrio como si adivinase que lo observo. Comienza un graznar caótico y a dilatar  las negras pupilas para que  lo encare y así poder clavarme su mirada de reptil. Me hace recordar aquel tiempo del muchacho bueno y honrado que era yo, cuando andaba libre y satisfecho con mis cholas de caucho y me  iba a bailar con el tambor de los negros colombianos o cuando era toda la felicidad, tener una madrugada sudorosa y grasienta con la Chiqui. Si supiera esta ave simplona y vanidosa no vendría a hostigar mi ventana con sus repugnantes escleróticas amarillas. El maldito no sabe de mis sufrimientos, mis renuncias, y repite su  místico y blando ritual como diciéndome  que todavía hay alguna esperanza. No imagina cuantas veces me dijeron: tú puedes llegar, tú puedes ser como nosotros, como los señores de la sala VIP; podrás comer en los mejores restaurantes; pasear en yate por las tibias aguas de Aruba; tener las caricias de esas mujeres fogosas que anuncian los spots, desea la  felicidad que yo tengo, no te conformes con ser un bicho emplumado y ladrón.

Ahora que logré casi todo, te canjearía mi vida no más para verte en esta jaula de cristal, suspirando como un condenado del primer círculo del infierno. Porque, es un castigo codiciar lo inalcanzable, por más que te esfuerces ahí estará tu pasado hecho un grito descalzo y sin sosiego, estará la añoranza de los amigos del barrio, estará la llaga del amor arrebatado, y en el frente cruzando la calle, el desprecio y la hipocresía de los señores de la alta, que te saludan para recordarte tus antecedentes de taxista, de portero, salserín, y Dios sabe cuantas cosas más. ¿Lo sabías pollo insolente? ¿Eso es lo que codicias cuando vienes a posarte en las rejas de mi ventanal? Yo te canjearía esa cabeza nerviosa, esas repugnantes escleróticas, esas garras escamosas y huesudas, con tal de sentirme libre. Sería un pájaro roñoso pero pájaro feliz. ¿Y Tú? Por dudas, tú tendrías el cielo inabarcable, por miedos: el terror del que descubre el tiempo perdido, la certeza de haber extraviado el camino por la persecución de un sueño vacío. La soberbia aplastaría la nuez de tu pequeño cerebro hasta volverlo una pasta putrefacta e inútil. Yo si sabría que hacer con ella, me lo dice mi corazón, me lo gritan la Chiqui y mis viejos amigos de Colombia que todavía me esperan: tengo oportunidad de vivir feliz y en paz conmigo mismo mientras tú, cuervo miserable, seguirás viniendo al cristal a romperte el pico en la ficción.

                                                                                                                                     

                                                           

Depués de los giros y el azar.

He regresado a la tierra donde Inti levanta casi niño y por el camino he visto al ¨ buey de bíblicas pupilas¨. Retorné a las aguas que me ungieron los ojos para siempre. ¿ Seré acaso aquel que bendijeron mujeres de cuellos duros y senos colgantes?Mi envoltura es una historia de harapientos .Muchos transitaron ese hueco de mi mismo: espacio en el que soy no menos intrascendente. He vuelto a mis baobabs , a las canturías , al corazón de una mujer. La espera fue largo crecimiento. Perdonen a este ser dactílico e incipientemente vegetado de conchas ancestrales. Cuanta dicha tengo al no poseer nada después de los giros y el azar. Comprendo la gravedad de este encuentro y me deshago en aves otra vez, arterial busco el caracol. Alfa nuevamente y no soy grande ni chica sabiduría: la justa medida del Señor. Por eso voy a posturarme en los hogares para curar esas heridas de existencia, aliviar esos dolores tan antiguos. Hermano , llego preciso a la hora en que pecas contra mí, y te he dicho: no importa, soy no más un Hombre.

Orun y Áiyé

Sócrates: el vaso comunicante entre los dos que eres.

Orun y Áiyé unidos por un canto cósmico

que llega a los pabellones sugestivamente.

La muerte trascendida por la palabra.

Del otro lado los jus batallan con poemas.

Vuelan y encarnan, encarnan y vuelan

en la naturaleza de  los hombres y de las cosas.

¿Sabrás lo que te ha sido reservado?

Toca a la puerta y verás.

Ser cultos es el único modo de ser libres : una nueva perspectiva.

                                             

En el Facebook y en el Twitter hay demonios que te enganchan. Millones de personas diariamente emplean estás redes sociales para leer, para promocionar productos comerciales, para hablar de política, para contar chismes domésticos y científicos, y la gran mayoría, lo emplea como un divertimento más. Lo cierto es que la Internet ocupa un espacio muy significativo en nuestras vidas. Tal es así, que la ansiedad que genera  no poder enterarse de las nuevas actualizaciones, que de manera indefinida están aconteciendo, o no poder desahogar nuestras peripecias emocionales, es comparable al consumo de alcohol y Coca Cola. Es cierto que con la Internet,  la humanidad es más extrovertida pero también un poco más dependiente. ¿Qué tienen las redes sociales que te enganchan? En encuestas que hemos visto en la red, muchos jóvenes manifiestan que dedican hasta 6 horas a la conexión. A todos nos resulta muy divertida , entretenida, con abundante y variada información que no da tiempo a aburrirse, un escenario en el que podemos hacer nuevos amigos y contar cosas que en la cotidianidad no hacemos. Algunos dicen que sienten que la computadora los domina y recomiendan planificarse bien, pues testimonian que las redes les roban tiempo de vida y no logran percatarse de la horas que han pasado sentados frente a los monitores. Las cervicalgias y escoliosis secundarias a la mala postura que adoptamos frente a ellos, son frecuentes en los consultorios médicos como resultado de un estilo de vida que se impone en la modernidad. Ahora bien, habría que preguntarse además, si nuestra dependencia de las redes es resultado de la simple interacción hombre-máquina u obedece a alguna maligna intención de dominio a través de un proceso de sugestiones continuas y planificadas. ¿Son nuestras interacciones en la red en verdad azarosas? En primera instancia pareciera que tenemos el control de lo que vemos , con quien chateamos, de que nos informamos. Sin embargo hay detrás del software una capacidad de sugerencia que parte del estudio de nuestros gustos e inquietudes... ¨ser cultos es el único modo de ser libres¨.

                                                                     

El monte

                                                                                                              la jungla de Wifredo Lam


















Habla el monte.
Silencio.
¿Los escuchan? Dos intrusos.
Materia que hierve es el lenguaje del monte.
Braile antiquísimo;
Orquesta de elementos en continuo chachareo.
Se erizan los pelos del pincel:
poder, compulsión, alumbramiento.
Los intrusos calman el estrés.
Beben, sin saber que la tarde ovula temprano
sobre el murmullo transgresor del arroyo.
Paz, libertad , vida iluminada.
Ansias de sal : olas que regresan a las costas primitivas.
Hay llanto ; clamor de rebeldía; remolino; transmutaciones; sosiego;
epicentro.
Todo para encontrarle el sentido a la noche cósmica
y volar.

@Eva_al_Desnudo

Posa el sol en la mejilla
nerviosa de la rodilla.
Guarda tímido un besito
al gastronemio del delito.

Alegría

Que buen domingo de poesías
que de cariños
que buenos días.
Y en la calle de Algarabías
juegan los niños,
que de cariños
que de alegrías.

ÚNGEME ISLA

                                                      a César, Vallejo.


Úngeme isla el corazón
con aceite de coco y chocolate.
Úntame suave en la costilla
que  sin opio me  transita
un remolino cimarrón .
Pule el oro del dolor
con la sal del mar que copula
en las cavernas de tus costas.
Úngeme isla y luego toma
mi parábola de amor.

Con la vergüenza !!!

                   

En mi sangre los labios de Shangó:

el encanto y la rebeldía

de la hembra y del varón

de los dos en uno sólo.

En mi sangre la danza del guerrero, que seduce

para herir la moral el enemigo con una carcajada

que en todas partes embosca.

En mi sangre la cabeza milagrosa de Macurijes,

durante la toma del Tetúan por Crespo y por Carrillo;

y el torso de Pablo Martínez el viejo.

En mi sangre la estrella del maestro

cargada por las manos del guerrero con faldas

que sube a la montaña

para no ceder jamás.

El trapecista.

Busca el fuego dentro del fuego.

No te quedes en la piel de las imágenes.

Frente a ti el trapecista de ocho patas que lo contempla

sostenido por un hilo desaliva.

Ante él, en la palestra del paisaje, la senectud del día:

en el filo de la montaña hay un toro pensativo.

Ante mi las circunstancias;

me crece una barba de curiosas expectativas.

Un minuto se desliza con cada capa de grafito.

Va a concretarse el eclipse:

la metáfora donde la luz convierte al toro en buey divino.

Y de repente- por lo veloz- un ovni.

Vibra el hilo, cae el trapecista hacia la malla

y se roba el show.

La clarinada del cielo

Pez salta del estanque

al arroyo que fluye por la sierra.

Conquista la patria allí,

dale pulso a las ideas más intrépidas.

No claves el áncora en la duda.

El Hombre es un país que se construye

con el polvo infinito de la luz.

Un país es una generación que bendice

la circunstancia de ser  lámpara

y abraza la clarinada del cielo

y la santa procesión de la lluvia.

     

                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

                           

Plan de batalla

                                                      “Viví en el monstruo y le conozco las entrañas,
                                                                                     y mi honda es la de David.”
                                                                                                               José Martí


La verdad o la pedrada.
¿Qué se impone en esta realidad tejida con hilos de marionetas?
La pedrada puede ser el argumento,
la incitación de la flauta del encantador de reflejos.
La pedrada hiere la frente de tu adversario
y la de tu espíritu.
La pedrada apela al impulso y nos aleja del futuro.
La verdad en cambio es el gozo de tu santo
y una barricada a las transculturaciones.
La verdad libera, te sostiene ante los huracanes.
La verdad puede ser gota sobre la piedra,
viento sobre la ola, el pájaro en tu mente.
La verdad es la honda en la mano de David