Adiós posmodernidad.

Navegante respiro la noche

misticismo que arranca los sueños.

Dado a la charada me lanza

en una suerte de juego

y termino en el abismo.

Transito un espacio equivocado

Escila y Caribdis del tiempo

quizás, tan espiritual comienzo
mi querer busca

pintar los rasgos de infierno

que dominaron dantinos ojos.

Pero el mundo cae con todo su peso

en mi dorso de tortuga

y me hunde en el Aqueronte de cada cuerpo.

!Fausto aquel que sienta esta alegoría del cielo!

Un rayo atraviesa la palabra viva

y ha ido a morirse donde Edipo.

Voz de poeta te he perdido

en paralelo espacio

y no tengo de Hércules la mano.

La noche respiro degustándote

de golpe se me adentra el aroma que te forma

alucino

un costado penetrado por lanzas

Príamo y María lloran 

este presente románico que vivo.

Una estética se resume en los hilos

que cortar intentan las Nereidas

me amarran los mismos como un títere.

¿En qué hoguera se quemó la libertad?

Culpables son los oficios santos

la verdad no viene de maligna simiente

y no quiera usted mirar la esposa de sal

mejor coma el pan del Esclesiastés

sufra solamente.

No temas esta sucesión

de claros y oscuros cráneos

pronto enfilarás gota de ceniza.

Respiro

del aire las novedades.

Una estrella me habla de Afrodita

recordar mi hechura pretende

bien conozco de la carne los dolores

la madera que me ciñe.

Mas quien manda ahora soy

las huestes de Alejandro obedecen

esta invocación de futuro

y tengo por general un Quijote sin caballo

vencedor de todas las premoniciones.

Me pierdo en la nocturnidad

soy una sombra más.

Odio las laberínticas fauces del Minotauro

por no decir : el pecado.

Como a Job también a mi golpearán

blásfemas infamias del azar

lacerante belleza a la que aspiro.

!Oh mi Ítaca lejana!

Ha devorado el mar tus contornos.

Confía. Yo domaré al mar

caminaré sobre su lomo.

Geométricas figuras lo anuncian

revelan los enigmas incrustados en los ojos.

La nada tiende su manto de arena.

El Coliseo se revuelve a mi paso.

Vibran las piedras de Miguel Ángel

y soy no más un número

la letra primera de los verbos.

Niskolay Krashin, Mechanical Bird 

Gracias @iroelsanchez llegó la natividad de José Luis Fariñas

                                                               con humildad para José Luis Fariñas

Fariñas pinta los absurdos demonios de Kafka con leve y respetuosa tintura. El trazo es inmaculado, temerario, ante esas revelaciones que cortadas por el sueño, circulan en continua metamorfosis sin renunciar a la vida. Es demasiado febril esa fuerza que le viene desde adentro  por íntimos pasillos de los que no quisiera hablar para contenerla . Se deshace del misántropo embrujo abortando las figuraciones, sin que le quede nada ,en el hueco mismo de su nombre. Dónde sería mejor. Dicta la humanidad de la conciencia amante , que no merece nuestras manchas el mundo. Sólo así, en el mas callado secreto, veloz sin que de tiempo, va de incógnito al paradero a pulir el alma con precisión quirúrgica y dolorosa. Reseca  tumores invisibles que son también carne de su carne, llanto de su llanto, y en vez de maldecirlos los bendice con el don increíble de su naturaleza, para que echen luz y hagan el bien.

Fariñas, acuarela s/t, 2012

EL cuervo en la ventana

Todos los días viene hasta mi ventana, se mira en el cristal, engrifa su negro plumaje, y luego lleno de hastío, va a posarse en un muñón del jardín. Escruta a través del vidrio como si adivinase que lo observo. Comienza un graznar caótico y a dilatar  las negras pupilas para que  lo encare y así poder clavarme su mirada de reptil. Me hace recordar aquel tiempo del muchacho bueno y honrado que era yo, cuando andaba libre y satisfecho con mis cholas de caucho y me  iba a bailar con el tambor de los negros colombianos o cuando era toda la felicidad, tener una madrugada sudorosa y grasienta con la Chiqui. Si supiera esta ave simplona y vanidosa no vendría a hostigar mi ventana con sus repugnantes escleróticas amarillas. El maldito no sabe de mis sufrimientos, mis renuncias, y repite su  místico y blando ritual como diciéndome  que todavía hay alguna esperanza. No imagina cuantas veces me dijeron: tú puedes llegar, tú puedes ser como nosotros, como los señores de la sala VIP; podrás comer en los mejores restaurantes; pasear en yate por las tibias aguas de Aruba; tener las caricias de esas mujeres fogosas que anuncian los spots, desea la  felicidad que yo tengo, no te conformes con ser un bicho emplumado y ladrón.

Ahora que logré casi todo, te canjearía mi vida no más para verte en esta jaula de cristal, suspirando como un condenado del primer círculo del infierno. Porque, es un castigo codiciar lo inalcanzable, por más que te esfuerces ahí estará tu pasado hecho un grito descalzo y sin sosiego, estará la añoranza de los amigos del barrio, estará la llaga del amor arrebatado, y en el frente cruzando la calle, el desprecio y la hipocresía de los señores de la alta, que te saludan para recordarte tus antecedentes de taxista, de portero, salserín, y Dios sabe cuantas cosas más. ¿Lo sabías pollo insolente? ¿Eso es lo que codicias cuando vienes a posarte en las rejas de mi ventanal? Yo te canjearía esa cabeza nerviosa, esas repugnantes escleróticas, esas garras escamosas y huesudas, con tal de sentirme libre. Sería un pájaro roñoso pero pájaro feliz. ¿Y Tú? Por dudas, tú tendrías el cielo inabarcable, por miedos: el terror del que descubre el tiempo perdido, la certeza de haber extraviado el camino por la persecución de un sueño vacío. La soberbia aplastaría la nuez de tu pequeño cerebro hasta volverlo una pasta putrefacta e inútil. Yo si sabría que hacer con ella, me lo dice mi corazón, me lo gritan la Chiqui y mis viejos amigos de Colombia que todavía me esperan: tengo oportunidad de vivir feliz y en paz conmigo mismo mientras tú, cuervo miserable, seguirás viniendo al cristal a romperte el pico en la ficción.

                                                                                                                                     

                                                           

Depués de los giros y el azar.

He regresado a la tierra donde Inti levanta casi niño y por el camino he visto al ¨ buey de bíblicas pupilas¨. Retorné a las aguas que me ungieron los ojos para siempre. ¿ Seré acaso aquel que bendijeron mujeres de cuellos duros y senos colgantes?Mi envoltura es una historia de harapientos .Muchos transitaron ese hueco de mi mismo: espacio en el que soy no menos intrascendente. He vuelto a mis baobabs , a las canturías , al corazón de una mujer. La espera fue largo crecimiento. Perdonen a este ser dactílico e incipientemente vegetado de conchas ancestrales. Cuanta dicha tengo al no poseer nada después de los giros y el azar. Comprendo la gravedad de este encuentro y me deshago en aves otra vez, arterial busco el caracol. Alfa nuevamente y no soy grande ni chica sabiduría: la justa medida del Señor. Por eso voy a posturarme en los hogares para curar esas heridas de existencia, aliviar esos dolores tan antiguos. Hermano , llego preciso a la hora en que pecas contra mí, y te he dicho: no importa, soy no más un Hombre.

Orun y Áiyé

Sócrates: el vaso comunicante entre los dos que eres.

Orun y Áiyé unidos por un canto cósmico

que llega a los pabellones sugestivamente.

La muerte trascendida por la palabra.

Del otro lado los jus batallan con poemas.

Vuelan y encarnan, encarnan y vuelan

en la naturaleza de  los hombres y de las cosas.

¿Sabrás lo que te ha sido reservado?

Toca a la puerta y verás.

Ser cultos es el único modo de ser libres : una nueva perspectiva.

                                             

En el Facebook y en el Twitter hay demonios que te enganchan. Millones de personas diariamente emplean estás redes sociales para leer, para promocionar productos comerciales, para hablar de política, para contar chismes domésticos y científicos, y la gran mayoría, lo emplea como un divertimento más. Lo cierto es que la Internet ocupa un espacio muy significativo en nuestras vidas. Tal es así, que la ansiedad que genera  no poder enterarse de las nuevas actualizaciones, que de manera indefinida están aconteciendo, o no poder desahogar nuestras peripecias emocionales, es comparable al consumo de alcohol y Coca Cola. Es cierto que con la Internet,  la humanidad es más extrovertida pero también un poco más dependiente. ¿Qué tienen las redes sociales que te enganchan? En encuestas que hemos visto en la red, muchos jóvenes manifiestan que dedican hasta 6 horas a la conexión. A todos nos resulta muy divertida , entretenida, con abundante y variada información que no da tiempo a aburrirse, un escenario en el que podemos hacer nuevos amigos y contar cosas que en la cotidianidad no hacemos. Algunos dicen que sienten que la computadora los domina y recomiendan planificarse bien, pues testimonian que las redes les roban tiempo de vida y no logran percatarse de la horas que han pasado sentados frente a los monitores. Las cervicalgias y escoliosis secundarias a la mala postura que adoptamos frente a ellos, son frecuentes en los consultorios médicos como resultado de un estilo de vida que se impone en la modernidad. Ahora bien, habría que preguntarse además, si nuestra dependencia de las redes es resultado de la simple interacción hombre-máquina u obedece a alguna maligna intención de dominio a través de un proceso de sugestiones continuas y planificadas. ¿Son nuestras interacciones en la red en verdad azarosas? En primera instancia pareciera que tenemos el control de lo que vemos , con quien chateamos, de que nos informamos. Sin embargo hay detrás del software una capacidad de sugerencia que parte del estudio de nuestros gustos e inquietudes... ¨ser cultos es el único modo de ser libres¨.

                                                                     

El monte

                                                                                                              la jungla de Wifredo Lam


















Habla el monte.
Silencio.
¿Los escuchan? Dos intrusos.
Materia que hierve es el lenguaje del monte.
Braile antiquísimo;
Orquesta de elementos en continuo chachareo.
Se erizan los pelos del pincel:
poder, compulsión, alumbramiento.
Los intrusos calman el estrés.
Beben, sin saber que la tarde ovula temprano
sobre el murmullo transgresor del arroyo.
Paz, libertad , vida iluminada.
Ansias de sal : olas que regresan a las costas primitivas.
Hay llanto ; clamor de rebeldía; remolino; transmutaciones; sosiego;
epicentro.
Todo para encontrarle el sentido a la noche cósmica
y volar.

@Eva_al_Desnudo

Posa el sol en la mejilla
nerviosa de la rodilla.
Guarda tímido un besito
al gastronemio del delito.

Alegría

Que buen domingo de poesías
que de cariños
que buenos días.
Y en la calle de Algarabías
juegan los niños,
que de cariños
que de alegrías.

ÚNGEME ISLA

                                                      a César, Vallejo.


Úngeme isla el corazón
con aceite de coco y chocolate.
Úntame suave en la costilla
que  sin opio me  transita
un remolino cimarrón .
Pule el oro del dolor
con la sal del mar que copula
en las cavernas de tus costas.
Úngeme isla y luego toma
mi parábola de amor.

Con la vergüenza !!!

                   

En mi sangre los labios de Shangó:

el encanto y la rebeldía

de la hembra y del varón

de los dos en uno sólo.

En mi sangre la danza del guerrero, que seduce

para herir la moral el enemigo con una carcajada

que en todas partes embosca.

En mi sangre la cabeza milagrosa de Macurijes,

durante la toma del Tetúan por Crespo y por Carrillo;

y el torso de Pablo Martínez el viejo.

En mi sangre la estrella del maestro

cargada por las manos del guerrero con faldas

que sube a la montaña

para no ceder jamás.

El trapecista.

Busca el fuego dentro del fuego.

No te quedes en la piel de las imágenes.

Frente a ti el trapecista de ocho patas que lo contempla

sostenido por un hilo desaliva.

Ante él, en la palestra del paisaje, la senectud del día:

en el filo de la montaña hay un toro pensativo.

Ante mi las circunstancias;

me crece una barba de curiosas expectativas.

Un minuto se desliza con cada capa de grafito.

Va a concretarse el eclipse:

la metáfora donde la luz convierte al toro en buey divino.

Y de repente- por lo veloz- un ovni.

Vibra el hilo, cae el trapecista hacia la malla

y se roba el show.

La clarinada del cielo

Pez salta del estanque

al arroyo que fluye por la sierra.

Conquista la patria allí,

dale pulso a las ideas más intrépidas.

No claves el áncora en la duda.

El Hombre es un país que se construye

con el polvo infinito de la luz.

Un país es una generación que bendice

la circunstancia de ser  lámpara

y abraza la clarinada del cielo

y la santa procesión de la lluvia.

     

                                                                                                                                                                                                                                                                                                            

                           

Plan de batalla

                                                      “Viví en el monstruo y le conozco las entrañas,
                                                                                     y mi honda es la de David.”
                                                                                                               José Martí


La verdad o la pedrada.
¿Qué se impone en esta realidad tejida con hilos de marionetas?
La pedrada puede ser el argumento,
la incitación de la flauta del encantador de reflejos.
La pedrada hiere la frente de tu adversario
y la de tu espíritu.
La pedrada apela al impulso y nos aleja del futuro.
La verdad en cambio es el gozo de tu santo
y una barricada a las transculturaciones.
La verdad libera, te sostiene ante los huracanes.
La verdad puede ser gota sobre la piedra,
viento sobre la ola, el pájaro en tu mente.
La verdad es la honda en la mano de David                                                    

La burguesía y la clonación del discurso.

Ella era la novia secreta de Fouché.




                                                            

El gato y otras cuentas miserables

Fui un hombre sin rostro en un país conocido,

el ciervo en la maleza, un monosílabo,

el niño de las preguntas sin respuestas.

Por los aires andaba como la flor burbuja

que soñaba mi abuelo, con la grieta y el escombro

de lo moderno en los ojos.

No sospechaba la genética maravillosa de la realidad,

las manipulaciones, las segregaciones, el látigo de Paulov.

Supuse que el gato era simple

y desperté quemado por la chispa de su boca.

Baraguá

Cabalga mi pensamiento,
recuerdos se desenfundan,
imágenes florecen entre mis dedos.
Me reconozco en una carga al machete del siglo XIX :
Mi cabeza de yarey violento y bandera enamorada
por  ideas que se aferran y se juntan
en el puño de la libertad.
Patria!! Es la palabra grabada
en el corazón de mi acero:
móvil y transeúnte del tiempo,
ánima y estrella,
perenne radiación de vidas insurrectas ,
eclosión del símbolo que se funde a mi brazo
como un eco de voces enervantes
como un parto de legión en la garganta
como un clamor en el presente que batalla.

Absolución por la fé.

Nuestros actos en la balanza nos revelarán

el día de consagración de la justicia,

y nosotros los sin nombre,

los pescados en el baile,

los que tenemos la certidumbre tatuada como marcadura de vaca

y no permitimos que se lleve el aire los globos del recuerdo,

los que hicimos casa en el futuro de la mujer y del hombre,

los que creemos en la libertad por vocación y fé

en los hechos que nos han antecedido:

recibiremos el espíritu en la fiesta del tambor

y andaremos otra vez por la vida.

Chávez somos todos.

Comandante infinito

corazón venezolano

zurdito de oro

arañero de Barinas

grito libertario de Nuestra América

canto hondo y poema enamorado de la llanura

soldado ferviente de Bolívar

razón amorosa

rostro del pueblo

Libertador socialista del siglo 21

cristito de los milagros cotidianos

santo justiciero

hermano latinoamericano

Chávez nuestro...

Invocación a Oyá

Oyá danza en mi frente

Pon en mi palabra la centella.

Quiero quemar estos modernos barracones

Que apagan la fiebre de vivir.

Pon tu rayo al final de los caminos

Que yo saltaré las trampas de Ikú

Y haré palenque al labrador

Y al pensador de la ciudad.

Con tu giro calla a los perros que me ladran

Con tu huella lacera el vientre de las sierpes

 que me siguen

de manera que pueda alcanzar el sol

en la misma nariz del enemigo.

                                                                                                                                                                                    

                                              

Cangamba!!

Con el coco abierto entre las manos yo digo:

¡Cangamba! ¡Cangamba!! ¡Cangamba!!!

El León ha de morir por la virtud de ser León.

No hay otra alternativa.

Que te saquen los ojos

Que la sed te coma los labios

Que las vísceras afloren

Pero dí Cangamba.

Que te parta un rayo

Que colimen tu figura

Que te vuelvas pasto de otras tierras

Pero dí Cangamba.

Fé en tu verdad guerrero de la paz

Y en los huesos redimidos por el espíritu.

Seguid el camino.

Úngete con la sangre de tus ancestros

Sin temor a que lluevan bombas sobre tu cabeza.

Que te confinen a la soledad de una mazmorra

Que te torturen sacándote los dientes y las uñas

Que te arranquen de golpe la juventud de tus hijos

Pero dí Cangamba.

Que te nieguen el pan

Que te difamen

Que te arrasen la piel mil huracanes

Pero dí desde la entraña del polvo

¡Cangamba! ¡Cangamba!! ¡Cangamba!!!

¡La victoria es nuestra!!!

1895

Calientes llegan, a la fronda muda de la sabana, las saetas de un sol unánime. Nadie sabe quién a desterrado al viento. Sólo el herbazal tiene privilegio y pasto para las codornices, que intuyen con sus cabecitas nerviosas la eminente contracción del tiempo. Todo en un segundo, como si fuera detonante mi palabra, repara en el ojo de un soldado. Tiene en el pecho ignorante, la convulsión del universo primigenio: Expectación sólo hay en la diáspora de los sentidos. Una lágrima de sudor le baja por la sien y a punto de bendición, se oye un disparo que silba entre la hierba y transforma el paisaje en un aullido de locura. De la tierra brotan hombres diestros en la fusilería. Sin saberse valerosos, les enerva el tablón de la tierra con un recuerdo gitano que cruza el atlántico en misión sublime; humedecer los labios que añoran las añejas cervezas de las tabernas de España. Pero es ajena y sin concesiones, esta tarde que llega del palmar vecino en una avalancha de jinetes. El cielo apaga el párpado al encuentro para no ver la horrorosa colisión de los soldados. Gritan bajo los cascos de ciegos y sedientos caballos, como si fueran novicios condenados del infierno. Cimbran los machetes en una temeraria controversia de disparos y tumultuosa es la sangre que empaña la memoria de los grillos y los escarabajos del subsuelo. Es profano el alimento de las hormigas que disputan los desmembrados cadáveres. En la multitud que pelea, el antiguo esclavo repara en un cobarde que queda petrificado al instante. Se ve venir, desnuda en su plenitud, la oscuridad que se agiganta, embriagada de toda la libertad recobrada, hacia el  alma que se entrega mansa a la consumación del destino. Y es entonces, mientras canta jubilosa una corneta la invaluable victoria, que el viento regresa nadie sabe de dónde.

La nota discordante.

Percibo en el aire la nota discordante.

¿No escuchas las evidencias?

La resignación te hace pobre.

Por ese derrotero mis ewes te hablan

Y te auguran una cabaña vacía.

Todo lo habrás perdido en encomiendas

Si no afilas tu cerebro.

Negarte es más absurdo que un cuento de Kafka.

Luego, cuando te hayas disuelto en los caminos,

Cuando leas en los caracoles la crema del futuro

Comenzarás a bailar

Y a sentir los caballos debajo de tus pies

En perenne carrera  a través del tiempo,

Porque siempre estuvo abierta

La garganta de Gómez.