Los fantasmas del insomnio.

La noche pesa en  las pestañas.
El sueño se  pierde en las calles de la desesperación.
Los juguetes recuerdan que alguien espera.
Sobrevivir es aferrarse  a la distancia y al pedal sincrónico.
Recorrer la piel de la ciudad.
Tatuar la ilusión en una pared cualquiera
por amor propio, en defensa propia.
Regresar a la raíz,
a la calidez de los abrazos familiares,
sin caer en el telar de los artificios.
Mostrar a duras penas la flor secreta.
Amar desde el principio, intuitivamente,
como si conociese de las sombras todas la cicatrices.
Callar para tenerla.
Besarle la esperanza.
Sacudirse  el polvo del camino.
Demostrar que dios aun existe y obra de manera extraordinaria.
Escribir para ahuyentar de las pupilas los fantasmas del insomnio.
Romper las cadenas.
 
Nada es suficiente.

Canto que despoja llanto.

Como ha crecido este desierto
arena en los óseos continentes .
Quien te ha nombrado de otra forma
no sabe del robo de  latidos
y envuelve en un sudario la flor estéril.
Espinas del agua, agua en las espinas
de tu rostro, mascarada en la distacia,
tentaciones indecibles, verbo cuesta abajo,
hacia las vísceras que se descubren sin saldo
para el gusano.
Y sigues hasta cuándo hasta dónde
como dibujo ilusorio como cadena  perpetua
maniatando las alas de mi canto
oasis en las sombras de los ojos del que escruta.
He de pasar de tu aridez a la oración y abrir los mares
pegarle fuerte a la frente del gigante,
llevar trofeo a mi esperanza
y dejar que el aire aliente mis rubios bucles
para divisar otro horizonte.
Sólo así te aparto te arranco y me sacudo el polvo que intentas soledad.

La verdad.

La verdad existe en el silencio.

Tiene su ensueño en el fluir libre e imperturbable de las horas.

La verdad es esta muchacha que espera mi llamada

Que sale por momentos a respirar un poco de aire y no se deslumbra

Con los nexos impredecibles de la vida.

La verdad mira con estrechas pupilas  nuestras hipocresías,

Nuestros inventos y vericuetos, y al final

Nos compadece.

La verdad obra de manera misteriosa en la luz

y cegados somos por su belleza.

La verdad escribe sobre si misma cuando se le ignora

Discursa sobre si misma cuando hablan soslayadamente

Se enaltece a si misma cuando le niegan libertad.

La verdad es de abierto y accesible patrimonio

como el amor.

La verdad en el fondo, en el mosto,

Es esta revelación que me deja sin máscaras

Es esta valentía que pones alas a mi corazón

Es este desconcierto por  su exquisita experiencia

Es este amor callado y sin retorno.