Haikus del Dolor

Gracias Señor

 porque Tú eres bueno.

He abierto mi Costal
sin Clemencia sin Misericordia.
De mi Sangre di Manantial
del Espíritu di Paloma.
         



                                

El valeroso amor de Justina Cabral

mi universo es de postal,

mi mundo es de sensaciones.

Justina Cabral

Yo no sé, ya no me acuerdo cómo llegó a mi vida. Tal vez fue la providencia o un clic  certero  abollado en la  timidez de sus ojos. Luego un atrevimiento,  la palabra blanda y llana como una caricia, ofreciéndome un universo de fantasía y color. Confieso la codicie para mí, con codicia de niño, con amor de carrusel. Después tuve en mis manos un pedacito de su alma dulce, donde una rima bondadosa y libre como un pajarito inquieto, que no cesa de batir las alas en la contemplación del mar, que no duerme por descubrirle algún secreto a la luna, canta compulsivamente a la vida y al amor con desmesurada gratitud. Esta es Justina Cabral, la que contagia  de alegrías e invita a hacerle una ronda a María Risa Perico. La autora es especial . Especta y  le nacen poemas como  flores silvestres, poemas que dan testimonio de la magia  que la circunda.  Con una delicada metáfora le acariciamos el pelo, y sin hiperbólicos adjetivos, María Risa la nariz se deja tocar. También le jalamos del morral que seguramente cargaba , donde apuesto escondía algunas desdichas. ¿Cuánto habrá de la extraña brujita en la Cabral? La vida juega y hace empatías en su poemario Dulces y Limón , que tiene la alegre brisa de la Mar de plata y la pena del terral que regresa en la madrugada. Pero es más poderoso El Mar, el viento, las olas, que traen versos de sanación para las heridas de nuestra infancia. Cuantos mundos y mundillos encuentran los niños en el mar, cuanta libertad para la mente dúctil y desbordada; del mimetismo a la personificación, desde la personificación a la nostalgia:                                                                

                                                Incierto mundo mi boca

de aliento y suspiro frío

que duerme en las caracolas,

estrellas de mar y erizos.

Nostalgia, mi melodía

que estrellas y grillos cantan

abrazados por corales

besando la luz del alba.

Y el amor primigenio, el inocente amor que hace al tiempo relativo, que escribe nombres y corazones en la arena, que  abraza con las olas, que besa en la sal, no puede faltar. Recuerda la poeta. Siente ese vals de quince que sólo ella escucha y deja en la brillante metáfora; ¡Bailaré a la par del mar tallada en su movimiento!  Baila para vivir otra vez el eros disuelto en el exotismo de la naturaleza y  aun sin conformidad, tornase una sirena Bajo el agua; pues no hay conformidad en el amor verdadero, en su embriaguez que deja siempre una sed  insaciable. Reminiscencias, son reminiscencias, pinceladas otoñales. Bien se yo lo que el otoño escribe en el alma de los poetas, y Justina no escapa de esta santidad o maleficio, y como la poesía está afuera, en su estado natural, refina las percepciones y no deja quieta la ardorosa llaga el limón, que le trae una y otra vez a lo traumático. ¿Qué ha pasado? ¿De dónde viene el lamento de la Cabral? Buscaremos respuestas mientras llega el invierno, y ella abrigada en su dolor lo contemple:

Y un niño sobre un banco está sentado

Armando grandes pompas con el hielo

con saco y con botines abrigado.\

Hay quietud en el invierno pero no hay reposo en el alma, hay también algún estornudo, y añoranza,  en Mío. Sin embargo al llegar la primavera, revienta la corola de la poesía y los versos se le llenan con audacia de vivos colores. Vuela libre, como una mariposa, y sus giros, en el aire la llevan al encuentro del amor en el jardín. No lo comparte, ya lo dijo, es de ella, y lo cubre con un velo de puntos suspensivos de Sudor y agua.  A amar  comienza en la boca, a palpitar termina en el cielo. El lector quisiera estar en los brazos de esta poeta que ofrece más de lo que pide, que canta, que mima, que baila con denuedo, porque es valeroso el amor de la Cabral en estos tiempos tan llenos de futilidades e incertidumbres.  Justina ha traído a la novedad la herencia romántica del siglo XVIII y XIX americanos y la melodía del modernismo español. En Ananá observamos lo que nos enseño Cintio Vitier, los pininos de la poesía auténticamente nuestra, la oda frutal:

¡El limón te tiene envidia

y te compite la pera!

En Canción de la brisa enamorada la influencia de Lorca no se descarta:

La luna viste un sombrero

con lentejuelas plateadas

De Bécquer le viene el rimar. La sensualidad recuerda a Dulce María y la incorruptibilidad de la palabra a la otra grande, a la Mistral. Pero la cosmogonía del artista se respeta como se le respeta al árbol su raíz. Por eso Justina no es una poeta posmoderna, porque tiene raíz, y porque su poesía no se inventa de la nada ni pierde el rumbo; tiene referentes. Asombra la juventud que está levantando semejante arte en Nuestra América, laboriosa y seductora. No cabe dudas de que estamos asistiendo aun acontecimiento nuevo y de que estamos leyendo a una escritora excepcional. La humanidad y el compromiso se le ven por todas partes. El verso nacido de la naturaleza y para ella, el canto que viene de la experiencias primarias de los sentidos, la armonía entre el ser y el medio que lo rodea, sus significados, las significaciones, todo en un espléndido sistema de palabras, todo en un universo poético. Ella es consciente. Sabe que sin lo uno no puede existir lo otro. El individuo y su historia, el individuo y su cultura, en unidad dialéctica las categorías y más allá, en unidad profundamente afectiva. Véanlo en Mi alborada,  en Mi mundo y en Curemos la tierra. La poeta lo hace con maestría, va de lo cotidiano a lo universal, en esto es aunque no quiera, martiana. Y en la pena que la hiere. ¿Qué ha pasado?  ¿De dónde viene el lamento de la Cabral? En Llantos parece que el mundo se le viene abajo y la acompañan en su penar todo lo que forma parte de ella:

Lloran rosas amarillas,

llora el viento... llora el mar,

lloran estrellas celestes

con corazón de cristal.

¿Será la frustración que deja el desamor o la llaga perenne que dejan los seres amados cuando parten? Sigamos develando:

Mis ojos azules lloran,

mi pena viene y se va

destruyendo a cada paso

mis ilusiones... mi paz.

Lloran el cielo, la tierra,

lloran las nubes y el sol

Lloran... lloran... ¿Por qué lloran?

Lloran todos por amor.

La pena de la Cabral es pena de amor.¿ Eros amor?¿ Ágape amor?¿Amor filial? Seguiremos buscando. En Un avión para jugar  encontramos más revelaciones. Revelaciones contundentes: Comienza la niña pidiendo cuentos a la abuela, pide los cariños donde se refugia, porque según dice nadie se los da. Aquí encontramos, viéndolo con el punto de vista psicoanalítico de Fredo Arias de la Canal sobre el tanatismo de ciertos escritores,  la primera respuesta  a los traumatismos de la nuestra:

Dame cariño...¡No tengo!

porque nadie me lo da.

Mi padre fue en globo al cielo

pero no va a regresar.

Y mi mamá fue a buscar

un puñadito de estrellas,

pero nunca regresó

y mi alma murió de pena.

¿Hasta dónde la abuela ha determinado en la vocación de Justina para la literatura infantil? Nuestras abuelas fueron hechas para contar historias. La nana, la canción de cuna, el cuento oral, cuando no existía la televisión dormían a nuestros abuelos, por lo que no sería atrevimiento decir que lo aprendió de la abuela.  No obstante aunque en poemas bien escritos como Carentes de amor, La oda y Jamás habrá primaveras pareciera que en libro hay más limones que dulces, goza de una edición equilibrada que nos permiten el encanto de disfrutar a la vida misma en su plena dicotomía. Al final yo me quedé degustando  los hechizos de María Risa Perico. Cuando la vea dígame usted.

Haikus de la Verdad.

Enhiesto el Sol

en el frontal de la Vida.

Calcio en el Hueso

de la Muerte.

Haikus de la Materia.

Fluir en el  Espacio propio
en la plenitud del Conocimiento.
Antes  que el Hielo
o la Nada nos arrebate.

Haikus de la Sabiduría

Hay alegría
en la Sombra
si en la Luz
hay temor.


                          

Haikus del Amor

Para mis hijos

Por la Energía

que nos une

el Átomo

cede un Electrón.

Haikus de la Creación

a Ernesto Cardenal

Érase
en el Pensamiento
el Universo
un fósforo encendido.

En tu manantial

Para Senda

Tu manantial es un respiro de la tierra.

Llega con su séquito de hojas y espigas

al umbral de mi ventana.

Otea mi nariz los horizontes

degusta la corola en el deseo.

Levito en el remolino arrastrado por tu huella.

En un segundo se postran ante mí los continentes

con  sus mares y  ríos ,

con sus montes y ciudades .

Nada nos separa

porque soy el alimento de tu oído,

el anhelo que se adentra

levemente en tu cintura.

                 

Haikus del Inocente.

Paciencia,
que el tiempo sea propicio.
Llegaré del alto paraíso
a tu huérfana mejilla.

                                                                                                                                                                         
                                                                   

Teo Revilla Bravo y las sensaciones de la ciudad.

 Para ti querido amigo

El autor y sus fantasmas, los fantasmas y sus miedos, están en lo cotidiano, tal vez en la humedad de los callejones intransitados o en la desesperada carrera de los autos o en la usurpación del espacio por los otros seres que conviven. La vorágine, el remolino de las imágines al final del parpadeo, sobrepasan los límites de la objetividad y se van al mundo onírico del poeta, como si supieran que es cuenco, como si conocieran al eternizador y a su preciosa dote creativa. Lo sacuden, lo hostigan, lo colocan en febriles compulsiones y finalmente lo hacen escribir sin ser ambiguo, en un merodeo de sombras, en un cambiante laberinto de ambiguedades.

El comentario más leido del facebook.

 A Gerardo Perla un excelente exponente del género.

Hoy estuve leyendo algo sobre nanotecnología y ahora reflexionando creo que Kafka del cual se sospecha haya nacido en la vecindad del Furrer tenía cierta complicidad con Albert Einstein. Eso lo descrubí en aquel insolente libro , no se si recuerdas, El Castillo, de ahí que tanto Einstein con su teoría de la relatividad y Kafka con su apertura a la cuentística del absurdo hayan sido los dos precursores de la Nanotecnología y del nano art que ahora prolifera por ahí. Esto no es un vano comentario hermano, pues te cuento que Jorge Luis Borges , excelente enciclopedista y literato argentino harto conocido, les había seguido la pista a los dos y por temor a suscitar en la alcurnia argentina y en sus vecinos chilenos los delirios de la Alemania nazi, decidió exponer su tesis de manera subliminar en el famoso cuento ¨El milagro secreto¨, que no se si has leido, sin sospechar él que pasado unos años su personaje Jacob Boheme se convertiría en una realidad pleonásmica como bien tú dices. De allí nací yo, de allí vengo, de esa convergencia entre la ciencia y el arte. Ahora nadie cree que está ocurriendo una revolución en el arte y en la literatura  y que la posmodernidad quedó atrás. Yo no soy siquiera el personaje principal, el ¨personaje¨ llamemoslo así: para no revelar su identidad, aunque ya la pesquisa de los servicios de inteligencia imperiales nos han detectado en la internet y se esfuerzan por maniatar delicadamente estos esfuerzos ¨subversivos¨; es el que viene después de mí. Él si es en verdad peligroso, porque no habrá teoría de la comunicación ni control en la red que pueda con su verbo persuasivo y con su capacidad para ilustrar sutilmente a cuanta mente osada se acerque al facebook , al tuitter o cualquier aplicación tonta.Ya la historia demostró al los escapados como Borges, que es vanidad esconder el conocimiento o intentar apropiárselo. El destino o la destinación existe. Estaba previsto un Hitler para Alemania , un Pinochet para frustar el socialismo naciente en Chile y hasta los noveles de la paz que ahora andan por ahí con ínfulas de salvaguardas de la humanidad también están previstos.Por cierto no se si te habrás dado cuenta que el mejor absurdo se está escribiendo en la política.Fíjate que creo ahora le dieron el Premio Nobel de la Paz a la Unión Europea, y los europeos están que explotan si los pinchas.Yo tengo algunos contáctos allá que te pueden dar confirmación del ¨código secreto bajo el cual escribo¨, no tengo miedo en mencionar esas dos palabras claves, pues la CIA ya está otra vez descabezada por las ¨aventuras¨ de Petraeus. Las constantes renuncias en la junta de direción de Langley , disculpa si lo escribo mal : Langley, vulneran y desmoralizan su reputación de chismosos. Sin embargo no te confies y has como yo, que me oculto bajo un nombre Judío. Por ahora no te puedo decir más y es mejor así porque van a pensar que estas cosas que te digo son puro cuento. Tú mismo corres el riesgo. 

Oración por los Enfermos de Esclerosis Múltiple.

a tod@s ell@s.

Pido la sal de los mares,
el motor de las olas,
los elétricos iones que deabulan
en la infinitud,
los perdidos tesoros
bajo el orgasmo de los corales,
el crepitar de las algas en la superficie
la energía primitiva del sol que esconden,
el fango y el musgo de las arenas
que tersan la piel con el secreto de la perenne juventud
y ahuyentan con sus calores
el tálamo de los huesos.
Pido la luna que se abolla en la madrugada
y la travesía del pelícano en el aire,
ese arponazo a las aguas,
la terquedad de los cangrejos,
el desobe de la orilla,
las historias de los barcos que se van
y también de los marinos que regresan
al seno del hogar,
las almas errantes de la profundidad,
el espíritu de la corrientes que besan
las costas de los continentes,
la paz universal de los peces.
Todo lo que pueda servir a tus pies
 y abrigarte los nervios con poder de sanación rotunda
y de vida.

Historias de sal:( capitulo II- ORLANDO)

Rolando Pérez Quintosa
Mártir revoluconario cubano
Nacimiento	2 de agosto de 1968 Guanabacoa, Ciudad de la Habana, Cuba
Fallecimiento	17 de febrero de 1992  Tarará (Habana del Este)
Causa de la muerte	Asesinato

homenaje a Rolando Pérez Quintosa

 y a los mártires de Tarará cuya historia real inspiró este relato de ficción.

La mirada profunda y penetrante de la juventud tronchada traspasa el cristal con la misma determinación que tuvo en vida. El recuerdo de aquellos aciagos días  le clava en el pecho una perenne convulsión de dolor. Llora de impotencia, por no poder cobrarles a los criminales la cobardía de haber disparado a  Orlando, un alma limpia, de esas que se encuentran en  los solares  humildes de Centro  Habana, donde el techo es el cielo y todo el mundo es familia.

-          -Mira Obdulia quién llegó, El Miche, el terror de Tarará- Le dice a la esposa mientras le da un abrazo diáfano, a todo pulmón,  al amigo-.

-                - Eh Miche cómo está la cosa- Obdulia amable y llana, saluda-.

-          -Todo bien negra. Tú sabes dando una vueltecita para disipar un poco - y se dirige ahora a Orlando con falsa altanería-: Vine a devolverte la paliza que me diste el otro día.

-               - Oye Miche a ti no te gusta perder- se ríen- , en la vida hay que saber perder compadre.

-              -  Si pero hoy tengo el presentimiento de que voy a ganar. Dale llama a Venancio y a Kike, y vamos a sacar la mesa para fuera.

-            -  Eeeh como está este hombre de inspirao. Fíjate lo que te voy a decir: ni con los santos tú ganas aquí papa.

-            - Déjate de alarde. Tú sabes que cuando yo digo a ganar es a ganar.

-        -  ¡Está bien, está bien! Mi vida – le dice  a Obdulia, que está en el habitual ajetreo matutino– saca las costillitas de puerco del refrigerador y dile que si a la manteca que ya esto se formó.

Obdulia se ríe y ella misma pone en sobresalto a las palomas echándole voces a Kike  y a Venancio.  Al rato bajaban, todavía con la modorra del domingo en el rostro. Se saludan. Conversan de algún chismecito del barrio o de la última novedad política que circula en la ciudad. Luego instalan el escenario de batalla, una mesita de madera contrachapada y cuatro taburetes de cuero fieles al desaliño del solar. Juegan. Con el alboroto se suman otros vecinos y comienzan a foguear el día con traguitos de Habana Club. Ya en la noche, desde la calle, se sienten las voces y el repicar  de las fichas de dominó. El aguante de la mesa ha sido ejemplar hasta que Yudita hace acto de presencia en el balcón.

-            - ¡Kike viejo hasta cuando! Ya me voy a dormir.

-          -Ya voy mamichuli. Enseguida subo. Caballeros – se dirige al resto de los jugadores- sonó el cañonazo del solar, voy subiendo.

-          -Yo también -dice Venancio-, mañana hay que trabajar.

-        -  Calabaza para todo el mundo, agarra ahí Miche-  Orlando le hace un gesto con la cabeza y colocan la mesita y las butacas en el acostumbrado rincón-.

-          -Oye Miche volviste a perder- vocifera Kike ya pasadito de tragos-, anda dile a tu socio que te enseñe alguna marañita de las que él se sabe.

-          -Dale Papi sube. ¡Mira para arriba que le vas a meter la cabeza al travesaño ese!

-         - Bueno mi hermano nos vemos mañana en la guardia, no vayas a llegar tarde – Orlando le dice al Miche en tono  regañón  y lo despide con un abrazo-.

-        -  A la orden mi comandante- este responde y se lleva la mano con gracia a la frente imitando un saludo militar-.Mañana a las siete en punto estoy entrándole a la garita de La Marina.

-          -¿Te hace falta plata?

-          -No .Tranquilo, a está hora siempre hay un socito mío tirando pasaje para Tarará.

-          -Avanza entonces.

Y es verdad. Frente al capitolio llama un taxista:

-          -Camilo Cienfuegos, Cojimar, Alamar, hasta Tarará no paro.

El Miche lo saluda y se monta en el almendrón. Media hora más tarde, raudo cruza el cheverolet el túnel de la bahía y se pierde bajo las luces de la avenida.

-  Michel, Micheel. Levántate mijo que se te va hacer tarde para el trabajo- Habla Juana, la madre del Miche-.

- ¿Coño mami qué hora es?

- Ya son las 4 de la tarde . ¿Qué tu piensas, o quieres llegar tarde otra vez? Te van a tumbar la divisa por indisciplinado.

- Una hora más vieja. Llámame ahorita dale.

- ¡Chico tu eres un oso de invernadero! Te has pasado todo el día durmiendo y quieres una hora más. No se para que tu haces esos disparates. Tú sabes que en lo que te estiras, te bañas, comes y te tiras tus peos te agarra las siete. Yo voy a salir ahora para casa de Antonia a arreglarme el pelo. Allá tú.

- Yaaa, ahorita me levanto.

El Miche vuelve enmarañarse entre las sábanas. Escucha la tangana de la madre con los vecinos como se va alejando poco a poco. Se queda dormido. Dos horas más tarde se levanta sobresaltado.

-          -Coño me quedé dormido carajo.

Ya no habrá tiempo, por más que se apure llegará tarde.  Viaja en una bicicleta china desde su casa hasta La Marina. El tiempo, una hora con quince minutos. Pedalea duro pero los traguitos del día anterior le han calado hasta los huesos. Los músculos, ejercitados por el entrenamiento, no le responden con igual vigor y tiene que aminorar la velocidad. Ya esta cerca de La Marina. Ha anochecido y  logra ver las lucecitas  de la garita del muelle. De pronto se oye un disparo, y otro, y otro más.

-          -Carajo que fue eso- dice-.

Arrecia el pedal  y en unos minutos entra veloz por la puerta principal. El centinela no estaba. Se lanza de la bicicleta en pleno movimiento y corre hasta el puesto de mando.  Al llegar no lo puede creer, no lo quiere creer. Orlando se desangra en el suelo.  Está inconsciente. Hay olor a pólvora y a carne quemada en su pecho.

-          -  Landyyy, mi hermanooo!-  Lo llama ahogadamente.

  Va corriendo a donde el botiquín de los primeros auxilios. Se trae  apósitos y varios rollos de vendaje. Le cubre el hueco de la espalda al amigo y cuando lo hace, escucha el desesperado ronronear de una lancha en el muelle, que sale de la ensenada  con la convicción de tragarse todo el océano. El Miche se pone las manos en la cabeza y no titubea, culmina de vendar al amigo. Después llamará al puesto de mando de los guardacostas, pedirá ambulancias, porque presupone que dos compañeros más están muertos o heridos, y será demasiado tarde. En el muelle,  asesinado, encontrará a Julito y el otro centinela, el otro, es el compinche de los tripulantes que van a toda máquina rumbo a los Estados Unidos.

Todavía no lo puede creer.  Se lleva una mano a la boca y las lágrimas le caen del rostro en el piso pulido del lobby del hospital. Llora de impotencia y de remordimiento. Han pasado veinte años. Sin embargo, la mirada profunda y penetrante del amigo traspasa el cristal con la misma determinación que tuvo en vida.

Loca Poesía

¿Qué tal si me anudo a tu pelo
y te pincho el alma
o si entredientes tu seno
pierde la calma
y me destierra al abismo de la locura?
¡¿Que tal!?
Si pruebo tu sal con una dulzura
nunca vista
y si el dedo se alista
y te muestra un cielo
                                    VertiginoSo.
¿Qué tal si te acoso
en tu desespero
y la noche echo a volar
como un presagio maldito?
¿Qué tal si te vuelvo a amar
y tu laringe no aguanta el grito?

Historias de sal.

(capitulo I. Alberto)

dedicado a las almas que han perdido la vida 

por la cruel e injusta ley de ajuste cubano.

Con  movimientos sin sentido, tal vez de impotencia, masacro con los talones los cascarones de los huevos comidos.

-         - Mira Alberto te has comido 200 huevos. Rompiste el récord Guines compadre. ¡Abre los ojos, que vas a entrar al yanqui por la puerta ancha!

De nada vale. Estoy sólo. Tengo que aceptarlo. Me dispongo a reservar las pocas energías que me quedan. Me acuesto en el toldo caliente del suelo.  No siento mi espalda. Miro las nubes en el azul insondable. Ante el infinito mis ojos se rinden.  Estoy flotando en la marejada: ¨ Tú no estás viviendo esto Matías.  Estás paseando en un bote en Guardalavaca. Siempre te ha gustado mirar al cielo a solas, convencerte. ¿De qué quieres convencerte? ¿De qué has sido un comemierda toda la vida? No te rindas ahora pendejo. Mira que un cubano no se rinde. Eso te enseñaron los maestros en la escuela. Ah la maestra Rosa. Que linda la maestra Rosa, y Albertini como siempre con sus amores imposibles. Negro piolo. Jodedor. Vamos a jugar bolas. La bola es el mundo Alberto, hay que conocerlo mi hermano, uno no puede vivir encerrado toda la vida. Coño Matías y pa ´dónde cogemos. Para el Yanqui broder, para dónde va ser.Pisamos la tierra de Washington, nos hacemos ciudadanos y a luchar  para salir adelante. ¿ Mata y los viejos? Eso le va partir el corazón a los viejos. Se me muere  Chochó de la tristeza. No seas pendejo chico. Después regresamos como lo hace todo el mundo. A gastar los verdes y a darse la buena vida que nos merecemos. La vida. Tú siempre has dicho que la vida es impredecible. No seas mala sangre. Tú y yo tenemos ashé.  Que Eleguá  te abra los caminos y Yemayá no se te enamore negro bonito. Y ese gallo pa´qué chico. Eso para limpiarte broder y no te agarre el Klan de los gringos por la negrura. Mira no joda. No me vengan a joder ustedes, si se van a robar esas gomas lo hacen mañana cuando yo no este de guardia. ¿Vamos a dejar el KP3 encueros? Eso a ti que te importa Alberto, lo tuyo es llegar a la Yuma. Coño compadre quién lo iba a decir de ti: el Mata, profe de literatura robando gomas de carro. Así se lo voy a poner un día en las páginas del Herald. Bueno tú con todo lo que sabes te puedes colar pero a mi lo que me queda es servirte de mecánico. Para triunfar en la vida seas mecánico, profesor, lo que sea, tienes que trabajar duro Alberto. Métetelo en la cabeza. No me cabe. Tengo el culo de Antonia atravesao. Guasón acuérdate de Antonia cuando llegues allá, la negra que te sacó las lágrimas un día. ¿Te vas a acordar de tu negrita papi? Anda dime. Dime que sí Matías. Muérdeme. Así cojones. Negra puta si Alberto se entera nos mata. El no es nada mío. Tú sabes que está enamorado de ti desde que éramos niños. Deja esa novela Mata. La novela que aquí se acaba de presentar, del profesor Matías Reverol, podríamos  ubicarla entre las mejores de la última década cubana. Dotada de un realismo envolvente, cuenta la historia de dos cubanos que, seducidos por los cantos de sirena... terminan en el mar. En el mar las cosas son bonitas Alberto. Rema y mira los peces para que te entretengas. Vamos a dejar los huevos para el final. Se acabó el agua. Se acabó. Estamos jodidos Mata. No seas pendejo coño. Anda come huevo. La idea  de los huevos fue tuya porque yo no los como. Oye come porque si no te jodes.  Estamos perdidos Mata. Cuantos días. Una semana. Mata si no llego diles, a mamá que me perdone y Antonia que  nunca dejé de amarla. Tu vas a llegar mi negro, tranquilízate, no seas aguafiestas. Ahorita nos topamos con un guardacostas gringo y ya, todo resuelto. Nada resuelto promételo. Las promesas son promesas. Se cumplen. Si papá. Ahora vayan a devolver eso. Y tú Alberto, no le sigas la corriente al loco este. Somos unos locos Albertini que clase de nave, ni el Titanic chico. Dale, al agua. ¡Adiós Cuba! No si grita para que te oigan comemierda. Tú eres más poeta que yo, siempre lo he dicho. Te acuerdas de aquella canción: … quiero que haya sol siempre, que también haya cielo. ¿Cómo empezaba?  Un cielo azul… azul está el cielo, la hermosa pupila...¨

-          -Hey. He is alive.

-          -Ok. ¿no body else?

-          -No. only one.

Me cargan. El agua lacera mi garganta. Alberto, busquen a Alberto, balbuceo. Pero no me oyen.