Bajo el cristal

Se mecen como gotas de sangre
 caricias que vuelven y merodean.
Grillos y escarabajos

 alistan el concierto promisorio.
Las horas se desvelan

sobre la fértil pradera.
Una y otra vez  retoca

el desaliño; 

es una prueba de amor propio.
Todo  queda en un instante;

nunca ha existido el tiempo.
Y de la Nada la sangre muta:

 se hace rosa.
Silba la caricia:

 se hace viento.

Irrumpe la música de la naturaleza
en el espacio creativo.
Es la gracia:

de la abstracción al lenguaje figurado
como lo hizo Dios antes de flagelarse.